CUANDO
LLEGA LA TARDE
Gerardo
Barbera
*
La
hoja está quieta, sobra,
como
los pasos olvidados
de
cualquier bufón sin aplausos.
Sostener
la copa de la muerte,
mirar
rostros sin nombres,
olvidar
las esencias de siempre,
el
café, el saludo materno,
la
seguridad del otro,
el
saludo de todos,
el
silencio de las aves,
la
presencia de voces
y de
existencias extrañas,
sentirse
especial, casi dioses,
y
sin embargo..., el terror vital,
esa
angustia tan propia,
tan
de todos...,tan íntima,
tan
solitaria como la muerte.
**
¡Qué
soledad! , Dios!, ¡ Qué soledad!
La
hoja espera caer...,
puedo
sentir su amargura,
tiembla,
teme a la profundidad.
Lejano
se escucha el lamento
de
los insectos nocturnos,
todo
se vuelve gris
cuando
llega la tarde,
Y
los días se hacen lentos,
como
la tierra solitaria
del
oscuro cementerio.
***
¡Todo
es gris!
Soy
la tarde,
el
vendaval en el horizonte.
Soy
mi profeta,
mi
destino.
Soy
el único mensaje,
la
última mentira.
Y
cuando llega la tarde...,
la
vida se hace recuerdo.
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